#Silmarillion #fakeArda #Голосование@fakeArda #Irmo
Ирмо, расскажи, какие сны ты посылал Маэдросу на скале?
_____________________________________
Он шепчет слова Клятвы даже во сне.
Ирмо слышит этот тихий, глухой шепот, по капле стекающий из стылой тьмы на серебристое полотно, и чувствует, как обмерзают кончики пальцев.
"Именем Создателя..."
Сначала - вереница воспоминаний. Золотые искорки по изумрудно-бирюзовой листве в отблески факелов на лезвии меча и сполохи ярко-рыжего пламени. Потом - хлопья седого пепла и снова алые капли на серебро.
Ирмо не может исцелять - так, как бы ни желал, и эти раны будут кровоточить всегда. Даровать забвение - и последняя ниточка порвется, полотно рассыпется истрепанной паутинкой. Только краткое забытие, пока боль снова не выдернет на поверхность.
Милосерднее было бы даровать ему сон без снов, но Лориэн поступает так крайне редко. Отчего-то боится что Руссандол потеряет единственное, что у него осталось.
Из под пальцев вьются ленты прохладных ручейков; лица, действия и слова сменяют друг друга, а после - когда-то медная макушка приминает изумрудную траву и короткие пряди рассыпаются по ней язычками пламени.
Валинор и Валар - не то, что хотелось бы видеть Отрекшемуся и Проклятому, но когда огонь выцветает в травленное золото и обжигает руки, когда тихий голос матери глубже прежнего режет тоской по сердцу - Сады окутывают нолдо молчаливым покоем и обступившие полянку деревья склоняют серебристые ветви, вслушиваясь в усталый шепот.
Он шепчет слова Клятвы даже во сне. Реже - зовет по именам или вовсе молчит, но первое, все же, чаще. Каждое слово Ирмо тенью ловит, нанизывая бисером на мерцающие нити. Каждое - помнит наизусть.
"...Клянусь. Клянусь. Клянусь."
Он ничего не должен Нельяфинвэ и, уж тем более, тот ему ничего не должен. Но Лориэн все равно с почти что отеческой нежностью убирает упавшие на серое от изнеможения лицо пряди, прислушиваясь к дыханию спящего. Зыбкий морок колеблется у поверхности и алые пятна на серебре затягивает тонкое кружево инея. Лучи Ариэн прорезают мглу, распадаясь на цветастый калейдоскоп - отблеском Сильмариллей. Нити выскальзывают из рук, раня тонкие пальцы.
И что будет в следующий раз, ведает только Эру.
